El proyecto de mujer (de alto voltaje) le envia una invitaciób indiscreta

Imaginemos que podemos imaginar..

Me tiro en un sillón.. me desparramo, me extiendo, me alargo, me ensancho, me afino, bostezo, arrugo mis ojos, y los abro… Bien abiertos, pero mis parpados cerrados reposan, se besas mis pestañas.. una sonrisita de lado en mi cara, y estoy pensando.. y ya vuelo.. imagino, no se..
Un MAR.. Cerra los ojos e imagínate.. en la arena, con los pies tibios bajo cada granito de la playa. El sonido de las olas que rompen contra ningún horizonte.. ese shhshshshss., el ruidito del agua. y frente a tus OJOS el mar, gigante, inmenso, infinito, descomunal.. inmedible… parece que te devora no??, sentís?.. Como seria capaz de comerte de una sola ola… girarías en círculos unos instantes.. y después…


La NADA.. el completo vacío, no lo se.. pero te dije IMAGINEMOS..
Sentiríamos nuestros cuerpos??. Pensaríamos?, sentiríamos la sal en nuestras venas, la necesidad de volar, al INFIERNO al CIELO.. y San Pedro..¿? nos recibe.??. no se, no se como será..

Mejor.. Respira profundo.. y tus ojos .. tu mirada parece flotar.., el corazón se te inunda de frescura.. tu piel, cada poro de tu cuerpo absorbe el verde del lugar..
Escuchas??. El sonido de la armonía, de la paz, el viento correr entre los árboles.. al sur al norte.. Donde vos quieras mi amor.. sentí como te envuelve el sonido que vos creas.., es tuyo, puede ser de cual quier color, haga frío o calor..
Yo imagino la tierra mojada que humedece el cuerpo.. apenas hace frío.. el cielo esta claro..tan claro que hasta las nubes se recuestan a verlo.., los pajaritos te cantan al oído, bailan entre los árboles, flores de miles de colores, miles de aromas delicioso, suaves, dulces, el aire puro te llena los pulmones y te invade el cuerpo…

Te dormís.. y despertas..

En un parque, la ciudad se esta por dormir.. las luces se encienden, otras se apagan.. Esta silenciosa, el aire VIOLETA tiñe cada muro, los musgos de cada rincón de la noche olvidan esa armonía, las flores…, solo colores grises en la ciudad, ni aromas calidos, ni pájaros cantores..

Estas ahí sentado, con los ojos abiertos… parece domingo, uno de esos domingos míos que no me dejan avanzar… que me traen cada recuerdo, nostalgia, dudas, ganas de que se termine… incertidumbre.. y las luces se apagan…

Luciana

Sin rastros de nosotros..

TRISTE NOCHE, ACLARA EL TRISTE DÍA
RECAE SOBRE EL CIELO EL TEMPANO DE NUBES,
Y RECUERDO, LEJANA PRIMAVERA,
HOY ES INVIERNO.

RAQUÍTICAS LAS RAMAS DE MI CORAZÓN
DE LAS HOJAS DEL OLVIDO DE MI VESTIDO
DESNUDOS, NUDOS DEL TIEMPO,

TIEMPO Y OLVIDO.


EL SUDOR DE LOS PÁJAROS, EL FRÍO
HELANDO CADA LLAMA EN SU AUSENCIA
CADA BESO, MI BESO EN TU LABIO,
MIS GANAS DE NO, NO PIDEN PERMISO.

SE ESTRELLA LA ESTRELLA EN UN CRISTAL
MI VENTANA, GRIETA HACIA EL DESIERTO, (Y RECUERDO)
ACÁ YA HA LLOVIDO

21:06 hs, 06-08-08

Luciana

El Inventor De Noches

El cigarro de Joaquín Sabina es el mismo que se fuma en aquella película Humphrey Bogart pero sin piano.O sea que más que fumarse la noche (que no existe), lo que hace este hombre es inventársela para que alguna novia suya -casada, quizá, con algún marido inútilmente alto- siga pensando en él. Joaquín Sabina gasta, pues, hechuras o argumentos esquineros porque sabe que la fría calle es mucho más literaria que el cálido edredón de los ronquidos. Lo golfo, bien escrito o descrito, siempre tiene más tirón que lo felizmente casado. El error es creer que lo golfo es cosa de golfos. Los golfos están por lo suyo, que es la golfería. Lo golfo (que, como el tango, suele tener voz de nicotina y esqueleto sentimental) es territorio literario. Lo golfo es género que cultivan los verdaderos poetas o contadores de historias, es decir, aquellos que, como Joaquín Sabina, saben levantarle la falda a la luna.
Este andaluz es de los que saben lo que cuesta un beso, por eso los cuentos que nos cuenta ponen de los nervios a los que la luna nunca ha sorprendido desnudos al amanecer. Este andaluz es, también uno de los inventores de ese Madrid que algunos cronistas con bufanda atribuyen a aquel alcalde, Tierno de apellido, que dominaba el latín, el marxismo, y que ha pasado a la historia porque se dejó fotografiar junto a la teta de Susana Estrada. O sea, un tío legal.

besos con SAL.

tu boca estrello

a la esquina de mi beso

un labio estremecedor

poema .. añejo

Un solo grillo se escucha
la tarde ya se ha dormido
y en puntas de pie aparece
la luna rascando su ombligo.


La noche titila en penumbras
ronroneando tras los faros perdidos
busca encontrar a su amor,
que en algún rincón se ha escondido.

Ahora que aquella princesa
corre y baila por las cortinas nocturnas
mis pies ya caminan desnudos
por las cornisas a oscuras.


Y de aquellos tus ojos
los que inquietos a veces me esperan
solo pido una mirada tuya,
la luna, y morir sin tristeza.

Contemporáneo

Un alud de inminente desenlace,
Las campanas suenan
Rebotan en tu cerebro,
En cada parte de tu hemisferio,
Y el dios en el que nadie cree
Se eleva, se eleva sobre el cemento.


Con un sinfín de Efectos especiales Flota,
- disculpe padre:- yo ya no creo
En navidad ha venido a salvarnos
Regalos, flores, mesas largas
Un solo asiento, sólo
Prefiero sentarme en el piso, y comerte a besos


El cálculo calcula, me descuenta la risa del sueldo
Si estos tipos no llegan a fin de mes,
Quien alimenta el río de este desierto?
Las arterias revientan satisfechas
Y el hambre les quita el sueño,
Aquellos tienen todo, sólo dinero.

fiesta de matices

Esto es una tragedia.. Si, determinante, determino que el verano trágico de flores ha llegado hasta AQUÍ.
No mas estelas de café sobre la mesa, exilio de madrugadas invernales, cuesta de soles lejanos, vientos sin cola, árbol seco que deja a las ganas de treparlos.. Tendida sobre un libro..
Tragedia de truenos, hermosa tragicomedia… ha venido el verano a decirme cuanto he crecido.. Un centímetro por milenio… ya prefiero quedarme así, desde acá suelo tocar el cielo..
Fantástica luna, esférica, un dibujo pintas en el cielo, envuelta en tules cristalinos, pareces hablar… y que ganas me vienen de contarte, que indiferente al invierno, me planto aquí en el árbol, ahora verde, que ni siquiera intento trepar.. Porque vivo en él, enredada en sus viejas ramas, rusticas y añejas, majestuosas, con aromas húmedos, verdes, y amarillos, con grietas de soledad, con sed, con vientos y lluvias, con pequeños insectos… Dime ya.. Hace falta más?

21.02 hs 06-12-08 Luciana